CANÇÃO DE MATAR

Do dia nada sei

O teu amor em mim
Está como o gume
De uma faca nua
Ele me atravessa
E atravessa todos os dias
Ele me divide

Tudo o que em mim vive
Traz dentro uma faca
O teu amor em mim
Que por dentro me corta

Com uma faca limpa
Me libertarei
Do teu sangue que põe
Na minha alma nódoas

O teu amor em mim
De tudo me separa
No gume de uma faca
O meu viver se corta

Do dia nada sei
E a própria noite azul
Me fecha a sua porta

Do dia nada sei
Com uma faca limpa
Me libertarei.

in O Cristo Cigano, Sophia de Mello Breyner Andresen, ed. Caminho

a reciclagem

é boa em si

e para si

só reciclando-se ela

pode existir

e só a reciclarem-na

ela existe

não queremos existencialismos

patéticos

não gostamos de relativismos!

Não!

Não!

Gostamos verde + azul = roxo

Ou amarelo + magenta = laranja

Isto não é nada

Bom é sapateiras

E lagostins do Alqueva!

B. B. Pásion

A noite é o cachecol que enrolo ao meu pescoço.

B.B. Pásion

Quanta aflição cabe numa mulher só?

B.B. Pásion

isto é muito fácil tirar

tabaco da máquina mesmo

quando tens de pedir para

carregarem no botão do "on"

é bom sermos burgueses

termos dinheiro para jantar na 

cave 

até parece uma canção do Veloso

mas não é...

ter dinheiro para comprar

uma casa

ou coragem para ocupar 

uma herdade

ganas de mudar

sentir o mundo como

nosso

um projecto nosso...

a mudar

a transformar e viver

pisar com os pés todos

juntos formando circunferências 

sobre o globo terrestre 

com as mãos unidas

na unidade

in Debaixo do Bulcão poezine

Número 35 - Almada, Março 2009

quando era criança
e via produtos com rótulos espanhóis
pensava que era português mal escrito

B.B Pásion

Sem substâncias artificiais
ou seja
sem incutir substâncias produzidas
por mãos humanas ou andróginas
procura-se induzir o cérebro
a experimentar sensações-substância
acutilantes
Mas atenção, tem que ser
sem meter nada no corpo. Os sensores têm
de percorrer motivados
por auto-indução cerebral ao
êxtase!

B.B. Pásion - poemas da leveza

No cubículo de quatro paredes brancas
apenas há espaço para dormirmos duas
Isto porque o cubículo é algo pequeno
e eu estendida se rebolar faço duas!
Esse compartimento fica apartado
do ruído e da canção
por isso dá para dormir tão bem
É como uma caixa de hibernação
Entra-se  com o estômago quentinho,
tapa-se com a manta de retalhos
E então espera-se que o senhor que tudo apaga
chegue
Quando o sono chega é insuficiente...
Devia ser mais demorado ou mesmo eterno

B.B. Pásion - poemas da leveza

As Passas da Turquia

Tenho um copo da Turquia
Uma caixa de música made in Japan
Uma banana da Colômbia
Um copo de Portugal
Um prato de Moura
Umas chávenas da avó
Computador do estrangeiro
Caneta de Vila Franca de Xira
Uma garrafa da Serra
Carvão espanhol
Sabão azul e branco
Madeira do Sobral
Lixo num altar
Bandeiras na vasilha ao lado
Que por baixo de si
Tem a casa das formigas
Estas gostam
Da carne  das costeletas
Fazem rastilhos de centenas
Pequeninas atrás umas das outras
Vão até ao lava-loiça
Fazer uma excursão de fim-de-semana
Mas acabam no final
Por comer as minhas
Passas da Turquia

B.B. Pásion - poemas da leveza

Uma Poetisa e o Dinheiro (1) - Quartel General em Abrantes

Hoje, dia 15 de Março de 1998, só me apetece escrever sobre o dinheiro que posso vir a não ter.

Não posso escrever poemas porque sou um animal acossado na luta

pela sobrevivência. E, depois, uma adolescência passada a ler e a querer

ter namorados e a não ter namorados faz-me pensar que a literatura

é muito pouco importante.

Conto como vivo. O meu pai paga as contas da casa e dá-me uma 

mesada de 80 contos, E esta mesada só dura enquanto o meu pai

durar (o meu pai tem quase 80 anos). Por isso dou sempre esmola aos

pobres (ou intrujões) que me pedem dinheiro na rua e à porta da 

igreja de - -. Dou cem escudos no ofertório das missas e, às vezes,

vou à missa mais de uma vez por semana. Assim fico com algum

dinheiro para os drogados, velhos, sidosos, estropiados, cegos e --

do metro das ruas, das portas de igreja, de pastelarias, de casas de 

espectáculo.

Tentei começar a trabalhar em Janeiro, mas não consegui trabalhar.

Talvez por ser indisciplinada, talvez por estar deprimida. Por pensar

que sou indisciplinada e que, geralmente, estou deprimida, não

concorri às bolsas de criação literária atribuídas em  1997. Se

concorresse, era para escrever como é que as poetisas de todos os

tempos conseguiram o pão nosso de cada dia. Para o fazer tinha de 

investigar muito e um ano talvez não chegasse.

Sou poetisa publicada há catorze anos, mas é muito raro pagarem-me

os textos com dinheiro, pagam-me em géneros (livros, serigrafias), 

que não são nunca pão, Nodepe (caríssimo), Fluanxol, água, pêras,

costeletas de porco, gás, cuecas, pensos higiénicos, passe social, etc.

Ser poetisa, como me faz notar o poeta catalão Francesco --, dá-

me o direito de ser convidada a apoiar publicamente candidatos à

Presidência da República e a confessar na televisão o que como ao

pequeno-almoço, mas não me tem dado pão.

Por enquanto o meu pai está vivo, mas depois? Não somos ricos. O

meu pai recebe a reforma dele e metade da reforma da minha mãe

que já morreu.

O pão, o tecto, o chão, o passe social, o Nodepe, a camisa de noite, o

robe, os sapatos (há roupa boa e barata, mas os sapatos são tão caros

e gastam-se tão depressa) preocupam-me muito.

('Jornal do Fundão' n.º 2696, 24 de Abril de 1998, Fundão) 

Dor

A dor que se encrava em nós
Pode não ser voluntária
A nossa capacidade de auto-perdão
Fica aquém daquilo que podemos transformar
Os anos que decorrem não contribuem
Para minorar a dor
não fazem senão adensá-la
Aquilo que não depende de nós
mesmo que queiramos
Com força arranjar medidas de salvação
Ficam presas nas teias daquilo que, por um lado,
Não compreendemos como acontecem, e por outro lado,
Na obrigatória conformação dos factos.

Hipocrisia

Guardamos para nós aquilo que não queremos mostrar

Dizemos que simples gestos influenciam

Não os devemos demonstrar em público

Porque temos algo a salvaguardar

Pensamos que se o outro diz aquilo que não queremos ouvir

Chamamos de hipócrita porque faz para si uma coisa

Trivial

Mas que esconde do público

Simples actos pessoais que vão manchar a sua reputação

Mas que não deveria

Porque são gestos inofensivos

Contudo também nós que criticamos

Fazemos quando temos certos olhos

Que ordenaram e delimitaram

Favoreceram-nos em uma troca dialéctica

Não são esses olhos que nos ofertaram algo

É uma troca

Eles dão em troca da nossa dádiva

Ninguém deve nada a ninguém

É dialéctica a troca

Assim deve ser conceptualmente

Por isso também não devemos

Mimetizar aquilo que o outro faz sozinho

Longe dos olhares

Revelar-nos-emos assim em público como em privado

Deve ser assim na prática.

B.B. Pásion

Dói-me a barriga
Mas não grito
Anseio por hoje
Hoje ao fim
Chega o azul de meia-noite
Vamos reunir-nos
No salão
Para a tenebrosa sessão
Cantamos
Recitamos vamos então
Como a deusa
Que está
Com as mamas descobertas
Ela irradia
Ela é linda

B.B. Pásion - Poemas das Vísceras

ANOS QUARENTA, OS MEUS

De eléctrico andava a correr meio mundo
subia a colina ao castelo-fantasma
onde um pavão alto me aflorava muito
em sonhos à noite. E sofria de asma

Alma e ar reféns dentro do pulmão
(como um  chimpanzé que à boca da jaula
respirava ainda pela estendida mão).
Salazar três vezes, no eco da aula.

As verdiças tranças prontas a espigar
escondiam na auréola os mais duros ganchos.
E o meu coito quando jogava a apanhar
era nesse tronco do jardim dos anjos

que hoje ainda esbraceja numa árvore passiva.
Niqueis e organdis, espelhos e torpedos
acabou a guerra meu pai grita "Viva".
Deflagram no rio golfinhos brinquedos.

Já bate no cais das colunas uma
onda ultramarina onde singra um barco
para cacilhas e, no céu que ressuma
névoas águas mil, um fictício arco-

íris como que é, no seu cor-a-cor,
uma dor que ao pé doutra se indefine.
No cinema lis luz o projector
e o FIM através do tempo retine.

in POEMAS DE LUIZA NETO JORGE, LUIZA NETO JORGE, ed. Presença

Não podendo falar para toda a terra
direi um segredo a um só ouvido

in POEMAS DE LUIZA NETO JORGE, LUIZA NETO JORGE, ed. Presença

Ando

Inicio a correr

O meu corpo

Desfaz-se em matéria

Corro

Esvazio-me

Não fico aliviada

Fico o dia

Inteiro

Com a sensação

Do excremento

Que quer sair

Limpar-me por dentro

Digo:

“Só por dentro?!”

B.B. Pásion - Poemas das Vísceras

A noiva

Toalha preta
lenço de prata
do bouquet de rosas
sai uma andorinha
sem uma pata
a noiva tem a mão esquerda
arranhada pela gata
chupa o sangue com a língua
quando o noivo lhe enfiar o anel
no dedo
toalha preta
lenço de prata
duas gotas de sangue
cairão no vestido branco
a noiva tem um verme branco
na cabeça
com mil patas
toda a noite
bate com a cabeça na parede
toalha preta
lenço de prata
mas o verme não despega
chama a gata
e a gata arranha-a na mão esquerda
toalha preta
lenço de prata
duas gotas de sangue
cairão no lençol branco
a noiva tem um buraco
no pescoço
e no buraco cheio de água
uma rosa
presa com um arame
toalha preta
lenço de prata
duas pétalas de rosa
cairão na renda branca
de gola com goma
toalha preta
lenço de prata
do bouquet de rosas
sai uma andorinha sem uma pata
a andorinha voa à volta da noiva
até a fazer cair tonta no chão
toalha preta
lençol de prata
avoa avoa
em torno de toda a folha

in Quem Quer Casar Com a Poetisa?, ed. quasi

A PORTA APORTA

a porta roda ao invés da lua
a porta roda bússola enterrada ao invés dos olhos
a porta geme é um cão nocturno
a porta geme extinta na trela da noite
a porta areia
a porta caruncho pária de mar
a porta maré que vem e que vai que bate e que fecha
a porta com máscara de morte
a porta sem sorte
a porta joelho na alma das portas
a porta mulher da casa de passe
a porta manchou a manhã com o grito de porta
a porta enforcada no mastro da casa
a porta por asa
a porta roda
a porta sexo a vida toda
a porta tosca da madrugada pregos são estrelas mortas
a porta pregada
a porta leilão
a porta batente a porta aranha por coração
a porta tu
a porta eu
a porta ninguém na terra pequena
a porta roda
a porta geme
a porta facho
a porta leme

in POEMAS DE LUIZA NETO JORGE, LUIZA NETO JORGE, ed. Presença

O apartamento

É um compacto rectilíneo

Que suporta haveres

Homens comprimidos

Ligados por um cordão

Que lhes diz ser

A algema famélica

Que os engole no

Seu estômago de aço

B.B. Pásion - Poemas da Argamassa

A casa do bairro

Onde agora habitam

Dois camelos

Eles bebem a água

Da mesma vasilha

Encontraram-na no oásis

(e encheram-na)

Aquela água

Levaram-na para

Morar na casa

Onde agora habitam

Dois camelos

B. B. Pásion - Poemas da Argamassa

O Candidato

Antes de mais, tem as qualidades que procuramos?
Usa
Algum olho  de vidro, dentes postiços, muleta,
Uma braçadeira ou um gancho,
Peitos de borracha ou um sexo de borracha,

Costuras que mostrem o que lhe tiraram? Ah não? Então
Como podemos oferecer-lhe seja o que for?
Páre de chorar.
Abra a mão.
Vazia? Sim, vazia. Eis a mão

Que se quer ocupar, desejosa
De lhe trazer o chá e de fazer passar as dores de cabeça
E fazer o que lhe mandarem.
Casa com ela?
Tem garantia,

Há-de cerrar-lhe as pálpebras no fim
Desfazendo-se em dor.
Desse sal fazemos novo alento.
Reparo que está completamente despido.
Que me diz deste fato -

É preto e rígido mas não  cai nada mal.
Quer casar com isto?
É à prova de água e de estilhaços, à prova
De fogo e bombas que caiam no telhado.
Acredita-me, hão-de enterrar-te assim vestido.

Mas a tua cabeça, desculpa que te diga, está vazia.
Tenho remédio para isso.
Anda cá, amorzinho, sai do armário.
Então, que pensas disto?
Está em branco como papel para escrever

Daqui a vinte e cinco anos ela será de prata,
Daqui a cinquenta, de ouro.
Uma boneca de carne e osso, para onde quer que olhes.
Sabe coser, sabe cozinhar,
E fala, fala, fala.

Trabalha sempre, é do melhor que há.
Se tem um buraco põe-se um remendo.
Se se lhe vê um olho é uma imagem.
Olha rapaz, é a tua última oportunidade.
Porque não te casas com isto, com isto, com isto.

in Ariel, Sylvia Plath, ed. Relógio d'Água

Os bichos vão para a cave

Cedo

Preparam a sua convulsão

Carne azeda e vinho macio

Escorregam-se-lhe pelo estreito

Como ritual de preparação

Dos indigestos intestinos

Que preparam a artificial simbiose

Do estado dos bichos

A libertação tem haver

Com o consumo levado a cabo

Do enfartamento desnecessário

De aditivos alimentícios e alcoólicos

B. B. Pásion - Poemas da Boémia

No quadrado da varanda do prédio

Juntam-se corpos que se sentam

Ou que se encostam nas paredes de pedra

Conforme o tempo passa as pessoas vão

Congelando e ficando mais múmias

No fim da noite já não se mexem

Não há comunicação

O ar que vem de cima da varanda aberta

Sopra-lhes o suspiro de fim de noite

Que os empurra para casa

B.B. Pásion - Poema das Boémia